Siempre creí ser un ser especial,
un fenómeno increíble de esta sociedad tan gris y solitaria
un punto aparte en esta novela aburrida y triste,
no sé, por último un ser distinto...
Pero la vida me ha demostrado que soy tan parecido al resto como detesto ser,
sufro y me enrabio por nada, lloro con las películas,
pretendo ser fuerte cuando me caigo a pedazos,
y escondo mis emociones de las personas que mas amo.
Sé interpretar una mirada y creo ser bueno,
no confío en al gente, a veces ni en mi mismo,
soy celosísimo, solo cuando me dan motivos,
y puedo estallar en llanto después de una carcajada y viceversa.
no soy la maravilla que muchos creen,
no soy el tipo misterioso que las sabe todas...
Sí... creo ser mas viejo que muchos, no mas maduro, pero quizás si un poco mas experimentado,
quizás no en esta vida, no sé... es algo extraño (como todo en mi vida)
Tengo pocos amigos, y me cuesta conocer gente,
si.. puedo parecer muy amigable, pero pocos pueden ver lo que hay debajo de la sonrisa,
o del cigarro fumado al paso,
o del comentario lanzado...
soy de pocas palabras... aunque a veces son demasiadas,
pero creo en lo que digo y lo pienso al menos 2 veces antes de decirlo (por lo general lo pienso mas)
por lo mismo defiendo mis aseveraciones.
Me equivoco, si muchas veces, pero intento aprender,
y no solo de mis errores, sino de la gente que me rodea,
veo acciones que no quiero repetir,
personas que no me gustaría ser,
y quizás eso me hace ser un poco más viejo...
No sé... hay tan poco que escribir y tanto por pensar...
si algunos extrañarán mis poemas... otros mis estupideces...
pero desde hoy se escribe mi autobiografía... o mis estupideces propias.. o una recopilación de weas que me pasen o que piense.... la wea es que esto es sobre mi...
el incomprendido y complejo yo.... o a veces demasiado simple y por lo mismo incomprendido...
ya dejo de desvariar en palabras sin sentido...
se me cuidan...
hasta la próxima
y si... los pensamientos una vez más.
